Podríamos hablar de ti como si fueras un cine: tras la pantalla cosas que se inflan, guerrean o se esconden; hablar de ti como de un niño que, con sus manitas, alisara la arena mojada. O intentar percibir cierto calor discreto y material, el último recinto de tu vida de plata. Recorrer los mundos abisales o elogiar tu ciencia sosegada frente al hombre de acción que agoniza en el cielo. Procurar encerrarte —explicarte, queríamos decir— en tu tersura plástica como de carpa y hasta de globo... No damos contigo, mar. No damos contigo.

No vi los gorilas papá gorila mamá gorila... los siete enanitos del bosque. No los vi, yo ya lo sabía; ¿pero acaso no es mejor que ver los gorilas ver por sus ojos?

Me gustaba que anduviera conmigo por ser rico. Quería vestidos ridículos y un móvil. Me gustaba porque odiaba la huella torpe, absurda, como enarcada por un dolor, de sus pasos en el baile. Me gustaba. Compartíamos la casa, a veces nuestros besos y las mismas cicatrices de familia. Me enojaba, en cambio, su amor, según decía, por un corazón tan limpio como el mío. Nos distancia el mar o la nostalgia, o el mar de la nostalgia —no sé— hay veces que mejor no saber porque pensar invita a apoyar el pie de una manera absurda y dolorosa.

Os cuento un poco... me cuesta mucho en general compartir mi poesía... No participo en grupos, más allá de cursos, y nunca en micros abiertos. Os leo tan prolíficos, muchos de vosotros con conocimientos muy profundos de la teoría y discursos filosóficos y sesudos...que da un poco de "zuzto", así que voy poco a poco. Me ha ayudado mucho hacer la actividad de ping-pong (qué lujo compartir con @Omar Bazán ¡qué fácil hace todo! ¡Gracias!) para animarme a enviaros algún poema. Espero críticas a mansalva, que hay que crecer. SED No es utopía sueños o deseo. Se llama anhelo (sed) y acusa el extravío en un sendero poblado de infinito. No tiene cura. A menos que a “renuncia” se le llame medicina o un tubo de pastillas limite las distancias, acorte las preguntas, aprese el deseo (la sed) en una cárcel de rutinas, aquella del “no se adentre más allá, el resto es selva” o medidas semejantes que adoptan los prudentes. Se llama sed, no hay otro nombre que la nombre, y no alcanza, de igual manera que no alcanza la vida, esa marea que sólo da mas sed y rocía de sal todas las heridas.

Mi deber es esparcirme como el viento que no alcanza, en el aire disolvirme, deshecho ya en la añoranza. Por la arena y por el cielo, por la luz y la penumbra, extendido como un velo, mi cuerpo ya no deslumbra. Soy ceniza que se aleja, polvo fino en la mañana, una sombra que se deja, una forma ya tan vana.