Se atora la tarde y enrosca, con ansias de respirarme, para llenar las entrañas con sed de mi piel y sangre. Volver a ser la que era, mujer que late y que arde, exhumar de la memoria la estela que hace mi sombra.

Oquedad de palabra. Ese nudo en la garganta de palabra vaciada, no se siente, no se nombra, un «adiós», un «todo pasa». Oquedad de tiempo. La memoria erosionada, momentos que no se fueron que se hundieron hacia dentro, heridas que ya no sangran. Oquedad de lluvia. Vientre de tiempo y agua que una y otra vez vuelve y construye gota a gota lugar para la añoranza. Guardamos un interior preñado de oquedades —entre la nada y el grito— por donde la luz aprende el oficio de la sombra.

¡Queridxs poetas! 😃 Una semana más seguimos avivando vuestras mentes creativas con este divertido mecanismo de creación léxica que le tomamos prestado a Gianni Rodari. Por razones que se entienden al ver el vídeo, no explicamos por aquí la consigna. Os invitamos a ir pausando el vídeo en los momentos en los que Bernard lo indica, y a ir haciendo el ejercicio a medida que avanza.

La tarde pierde frescura; muere muy suave la brisa. Termina en calma esa prisa que odia el agua, con hondura. Lenta, se enciende la oscura voz del río, en un rincón triste de su desazón. Sólo el aire mientras cede, es el soplo donde puede amansar su corazón.

Me atreví a explorar tu verdad, y me abriste el caudal del delirio. Me alargué en tus redes, y me tejiste un laberinto declarativo. Me oculté en el acecho de tu ombligo, y me dijiste: ven. Ahora dime: ¿Es esto un intento? ¿Quién permite? ¿Quién otorga? ¿Quién se entrega?