¿Nos animamos a elaborar entre todos el haiku perfecto? Propongo este como base para el ejercicio. Luz en la rama tiembla el aire dormido vuelve la lluvia ¿Hasta dónde podríamos llevarlo?

En la calle el hambre grita, no en metáfora ni en verso, es un dolor tan adverso que la esperanza se agita. La promesa se medita, se vende al mejor postor; y ese poder, sin pudor, ciego ignora al olvidado, mientras el pan es negado por quien presume valor. Iñaki Hernán

¡Hola, poetas! Es lunes, así que toca escribir. Aquí Escarpa, vuestro poeta de proximidad 🫶🏼 El pasado viernes ofrecí en #LdeLírica un taller sobre neuroestética, un tema muy interesante que explora las relaciones entre el cerebro y la experiencia estética. Hay una cosa muy clara: a nuestro cerebro le encanta la poesía. La memoria profunda y las redes emocionales se activan en presencia de versos, y una buena metáfora le obliga a crear nuevas conexiones sinápticas. La neuroestética sugiere que el placer de una metáfora aumenta cuando une dos campos que el cerebro normalmente no conecta, pero de forma que acaben encajando. Demasiado obvio (luna/plata) no genera chispa; demasiado disparatado (luna/factura) no llega a funcionar. Lo ideal es provocar una sorpresa en un primer momento que después se convierte en una relación inevitable (Lorca era experto en esto). Perfecto, pues... vamos a forzar esas conexiones a propósito. EJERCICIO: UNA TORMENTA DE JIRAFAS RUSAS 💚 Paso 1 — Escribe dos listas de 6 palabras cada una. La columna A, de tu mundo emocional o corporal (miedo, insomnio, una cicatriz, la mano de alguien...). La columna B, de un campo técnico y frío que no tenga nada que ver: anatomía cerebral, electricidad, cartografía, mecánica. Cuanto más lejanas, mejor. Paso 2 — Cruces forzados. Une al azar una palabra de A con una de B y obliga a que se toquen en una sola línea. No busques que "quede bonito": busca que el cerebro tenga que construir un puente. Genera unas 8–10 líneas así, rápido, sin censurarte. Paso 3 — Prueba de error de predicción. Lee cada línea en voz alta. Marca las que te produzcan un pequeño "clic" (esa sensación de "no lo esperaba, pero funciona"). Descarta las que sean planas o las que no acaben de quedar bien. Te quedarás con 3 o 4: son las que están activando algo. Paso 4 — Ritmo y cuerpo. Las redes que se activan no son solo semánticas; el cerebro también se engancha al patrón sonoro. Coge tus versos supervivientes y reescríbelos buscando un pulso regular (puedes contar sílabas o simplemente leer hasta que el verso "respire"). Añade una repetición —una palabra o estructura que vuelva a aparecer—, porque la anticipación cumplida también da placer.

Cuando te vi, busqué tu costilla, belleza intangible que te compone, aura que te distingue de los demás. Busqué lo que nunca trasmuta ni desaparece pese a los años: El alma, ese que, a veces, por su discreción se esconde para no ser percibido. Busqué lo eterno que te acompaña en cada aliento hasta que la muerte aniquila tu vida y tu cuerpo es escombro. Busqué esa parte de ti que deambula por el éter, la sabría distinguir; por su olor por su transparencia y por los recuerdos que conlleva. En realidad, es lo cotidiano. @Marien Del Canto Fernández

La noche cae lenta sobre el río y en su rumor se duermen los reflejos; la sombra tiende velos ya más viejos sobre el latido oculto del vacío. Algo feroz me roza con su brío y arrastra antiguos sueños, ya perplejos; se quiebran, como vidrios entre espejos los ecos de un callado desvarío. Mas surge, en lo profundo, una luz breve, temblor de voz que al alma se le entrega y nombra lo que el tiempo no se atreve. Así la herida canta y no se niega, y en ese dolor, que arde y no se mueve, halla la forma exacta en que se pliega. Iñaki Hernán