DÍA 2 · FLORES MARCHITAS
La belleza de lo que se apaga.
Memento Octubre · 2 de 31 · un viaje entendiendo a la muerte
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TIESTO
Me plantaron en un tiesto de barro
en la esquina donde no llegaba el sol,
entre el cubo de la fregona
y las botas de ir al monte.
Quien me puso allí
regaba los geranios de la ventana,
la hortensia de la entrada,
hasta el musgo de las piedras del muro.
A mí la regadera me pasaba por encima
camino de otra cosa.
Aprendí a sacar raíces por el agujero de abajo.
A beber de la fuga del grifo.
De lo que goteaba la ropa tendida.
Del vaso que alguien dejó olvidado en el banco
la noche de la romería.
Algunos años llovió.
Algunas manos se pararon
y me echaron lo que les sobraba en la botella.
Eso dura una semana.
Dos, si no aprieta el calor.
He crecido torcida hacia la puerta.
Todo lo que tengo de tallo
apunta a la salida.
Ahora, cuando pasa por delante,
le cuenta a las vecinas
que las plantas de esa esquina
nunca necesitaron mucho.
Rebeca Saray
Hoy toca mirar lo que se apaga. Una flor marchita sigue teniendo forma, sigue oliendo a algo, todavía se parece a lo que fue. Eso es lo interesante: ese rato en que la belleza y el final ocupan el mismo cuerpo. Y de ahí salió el poema, que acabó hablando de otra cosa: de lo que crece igual aunque nadie lo riegue, y de quien después presume de que nunca hiciste falta cuidarlo.
Aquí abajo tenéis el vídeo con el proceso de mi diario poético y todas las imágenes de hoy. Y os dejo también la guía para descargar, con la explicación completa del proyecto y la lista de las 31 propuestas.
Contadme qué habéis hecho vosotros con esta palabra. Y si vais con retraso, da igual: aquí se entra cualquier día.
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