Mis venas son las raíces de una vida que se va Mi pálpito es de una sangre que aún está por llegar

reconozco el humo herido de luz duelo a primera sangre bajo losas de barro reconozco tu cuerpo dios desnudo en la sed mar adentro en el vino degradado en agua

Si el blanco de las nubes es el muro que separa el sopor de la simpleza, si la proeza está en hacer limpieza de la euforia, del ruido y del futuro. Si lo oscuro se limpia lo inseguro, lo gris lo triste el blanco la pureza así “naturaleza” con “maleza” firmarían la paz en claroscuro. ¿es mejor “memorable que ”tranquilo”? ¿vivir, o recordar con espabilo? cada risa es disfraz de un grito o un llanto. Los colores faltantes son el canto que a la vida nos junta un hilo, formando un blanco y negro de pabilo.

Soy la cabeza de un herrumbroso alfiler que no consigue ser aguja para coser punto de cruz. Mi aliento desgastado reclama al cielo, vestido de nubes con flecos, que mitigue el dolor de mis alas muertas, que reposan en el nido de las cigüeñas. Soy papel de estraza intentando no rozar mis entrañas por aquello que dicen del dolor extremo. Escuecen mis ojos al no respirar el aroma de los violonchelos interpretado por un grupo de querubines. Quiero rasgar el oxidado tiempo; el imperturbable, que se niega a ser modificado, y pedir a la tristeza que levante su peso de mis hombros para ser arropado por los minutos de retraso, encontrando, así, la gloria entre tules y albahaca que resucitan a los caídos que viven en un mundo perdido. Quisiera que me dieseis vuestra opinión @Gonzalo Escarpa , @Omar Bazán y por supuestos los demás compañer@s, sobre si está prosa poética es más simbólica o barroca. También los errores q puede haber a mayores y no me doy cuenta. Así lo corrijo. Muchísimas gracias.

El gran problema que tengo en estas estrofas es que no sé si estàn bien acentuadas. El SOS es para quien quiera darme una mano en lo que quiera. Como dice Iñaki, toda ayuda es bienvenida!!! Gracias mil anticipadas! 🥰 VATICINIUM En filosos menhires con sus muescas leo el vaticinio de eternidad. Es el Ogham entre sus savias frescas y sus cipreses de inmortalidad. Sin formas esotéricas goyescas, en el caos que lleva a la verdad, ¿El vano vaticinio cumplirá? ¿El gran Magnum Opus resurgirá? Del rastro de Nigredo en su crueldad libera nuestros seres de su escoria, enmarca nuestro origen, su impiedad transformándonos en real victoria. Presagio de su sensibilidad sé precursor desde aquella memoria, Albedo, baño purificador eres solo tú, sumo creador. Rubedo, conjunción de oro y su altar nacimiento del profano perfecto, que si existe ese Dios, para ejemplar la envergadura del ser clero electo: presencia, no castigo ni ayunar, rediseñarse en un sujeto recto llamando profecía, la materia, la evolución entre más de una arteria.