Vamos con el último debate como tal... A partir de octubre comenzamos con las nuevas secciones. Y os vamos a preguntar algo que, la verdad, nunca hemos tenido del todo claro. ¿QUÉ ES EXACTAMENTE EL YO POÉTICO? Dicen que se trata de la voz o el sujeto ficticio que emite el mensaje en un poema. Una construcción literaria creada por el autor mediante la cual expresa sentimientos, emociones, ideas y experiencias, actuando como mediador entre el escritor real y el lector. Y, sin embargo, no está del todo claro qué significa todo esto. Si la primera persona del singular de un poema es la misma que la de un texto narrativo. Y qué diferencia hay entre el yo poético y el yo lírico. Por aquí va un artículo sobre el tema, por si queréis refrescar el concepto: https://aullidolit.com/viaje-yo-lirico-poetico-identidad/ ¿Qué opináis? ¿Creéis que sois vosotros mismos los que escribís los poemas, o una construcción que mezcla la identidad con otros aspectos? ¿Cuando escribís, pensáis en quién es "yo", y si ese "yo" es quien escribe realmente? ¿"Yo es otro", como decía Rimbaud? ¡El debate está servido!

Hola, comunidad: Del 17 al 19 de noviembre se celebra en la Universidad de Alcalá el I Congreso Internacional «Lecturas de la poesía española del siglo XXI». Participo con una ponencia y me gustaría ver allí a alguien de este grupo. 📍 Mi ponencia: miércoles 18 de noviembre, de 9:30 a 11:00, Mesa 9 «Las antologías en cuestión», Aula 3 (Aulario María de Guzmán). Título: «Flores sin jardín: mecanismos de legitimación y límites metodológicos en la antología poética española reciente». Hablo de cómo se hacen las antologías de poesía, qué criterios declaran y qué límites deberían reconocer. 🎤 Si por la mañana no podéis venir: el miércoles 18 a las 20:00 hay recital y micro abierto en el Anexo Bistró-Hostal Complutum (Plaza de San Diego, 2, Alcalá de Henares). Podéis venir a escuchar. Os dejo el programa completo: [adjunto] Web del congreso: lecturaspoesiaxxi.wixsite.com/lecturas Si vivís en Madrid o cerca y os animáis, escribidme y quedamos allí

💀🌼 Hoy os presentamos... ¡Las calaveritas literarias! 🌼💀 ¡Buenas, poetas! 👋✨ Con los días de Muertos recién pasados (1 y 2 de noviembre), hoy toca desafío con sabor mexicano 🇲🇽 ¿Qué son las calaveritas? 🤔 Las calaveritas literarias son versos humorísticos que se escriben en México durante el Día de Muertos. Cada una está dedicada a una persona viva 😅, a la que se imagina muerta de forma cómica, exagerada y cariñosa: la Muerte llega a buscarla por sus manías, defectos o rarezas 💃☠️ ✔️ Se escriben en verso y suelen rimar 🎶 ✔️ Tienen un tono burlón pero tierno: nos reímos de la muerte para quitarle solemnidad. ✔️ Hay una tradición larguísima: nacieron en los periódicos mexicanos del siglo XIX y hoy se siguen escribiendo en colegios, oficinas y familias 📰📜 ✔️ A veces se acompañan de una calavera de azúcar con el nombre del protagonista escrito en la frente 🍬💀 🎯 EL DESAFÍO DE ESTA SEMANA 🎯 🖊️ Escribe tu propia calaverita (de 4 a 8 versos, con rima) dedicada a: 1️⃣ Un amigo/a o familiar (o un miembro de la comunidad :) 2️⃣ Un poeta famoso que se ha “ido al otro barrio” 📚 (¿qué le diría la Catrina a Góngora? 🧐) 3️⃣ A ti mismo/a 🪞 (la autocalavera es el arte supremo 🏆) Reglas de la Catrina 💃: - 🎭 Que haga reír (¡y un poco de cariño!) - 🎵 Que rime, aunque la rima tiene a ser poco rigurosa en estos casos - 💀 Que la Muerte aparezca como personaje - 🔥 Bonus: incluye un detalle muy reconocible de la persona (una manía, una comida favorita, un tic) ✍️ Ejemplo de arranque (para calentar motores): En el pueblo de San Juan levantaron los altares con su vela y con su pan y con flores a millares. Bajó la Muerte del cerro con rebozo y con farol; la seguía un viejo perro y algún que otro caracol. Se sentó en la plaza a oír el rezo y la campanada; se llevó, sin discutir, al que no le puso nada. Por eso, paisano mío, pon tu vela y tu mantel; que la muerte, con su frío, todo apunta en su papel. ¡A escribir, que la Muerte está intranquila y quiere su poema! ⏳

😃¡Queridxs poetas! Como ya sabéis -y si no lo sabéis, ya os iréis dando cuenta- laMovida es un animal polimorfo que va mutando según se nos despierten las neuronas. Es una verdadera movida... y esta semana laMovida ha decidido tomar la forma de un Ebook. Hace unas semanas, nuestro compañero Iulius compartió un poema que era el índice de un poemario posible, y nos pareció tan buena la idea, que os proponemos hacerlo real. 😉 🤓La idea es que entre todos escribamos un poema para cada uno de los títulos propuestos por Iulius (como son títulos muy interpretables, cada un@ es muy libre de interpretar lo que quiera de cada uno. Ahí está el chiste. Libertad absoluta, pero buscando que algo relacione el poema con el título). Os proponemos por tanto escoger al menos uno de los títulos (si os venís arriba y queréis hacer varios, adelante), y dar rienda suelta al verso. ¡A ver qué sale! Con el resultado de todos vuestros poemas, haremos un ebook que será el primer parto grande de esta comunidad😍 POEMARIO · Un poema que huele a arroz con leche · Un poema que escapa calle abajo · Un poema que toca tu nariz · Un poema con cinco bailarines · Un poema que no cabe en la boca · Un poema que borda tus cortinas · Un poema que enseña a hablar delfín · Un poema en corsé y medias de malla · Un poema con sala de conciertos · Un poema de cal y otro de arena · Un poema en el centro de la nada · Un poema que sueña otro poema · Un poema entre panes de semillas · Un poema que dice lo que piensa · Un poema que suena cada aurora · Un poema en zapatos de medusa · Un poema que gira y entra en trance · Un poema que se tropieza y cae · Un poema que sabe a sopas de ajo · Un poema de amor al punto y coma · Un poema encontrado en una pera · Un poema que sopla aire fresquito · Un poema que cura el constipado · Un poema que mira en el espejo · Un poema que juega al pilla pilla · Un poema que besa tus orejas · Un poema que fuma sin descanso · Un poema que dale y dale y dale · Un poema a la plancha con patatas

Te abrochan el llanto cuando recuerdas precisamente en ese llanto de cirio y no en otro la multiplicación de manos ciegas en el jardín ajeno furibundo a tres centímetros de tus rodillas desvencijadas permacultura perversa la única razón de tu minuto de cianuro o justa ironía holística de ecosistemas es entonces fatuo cuando la razón te pierde y se vuelca con pretérita cordura de garbanzos negros ruedan por acantilados fugitivos los puntos de vista con sabor a ciprés se cuelgan dos improntas y sed mucha sed en las balaustradas la tarde de fiebre pulpos en el templo de su vasija con vitrales de sumisión aparentan cámaras ocultas de caleidoscopio de piedra sabor a sal dormida rutina sin astrolabio del destiempo balada de papel tenue salpicada de amapolas en tu abril húmedo de tapias apuntaladas que auscultan trapecios de retablos de confesionario palabra verbo y amén.