¡Vamos con el ejercicio de reflexión y escritura de la semana! @Gonzalo Escarpa os cuenta muuuchas cosas en el vídeo. Aquí desarrollamos la naturaleza de la propuesta. En estas citas semanales hemos trabajado diferentes aspectos de la creación poética: desde lo emocional e intuitivo (#1, #7), lo técnico y lo formal (#6, #8, #10), pasando por la percepción y la mirada (#13), la vanguardia (#11), lo sonoro (#5) y el pensamiento crítico sobre el lenguaje (#14). Hemos escrito sonetos y décimas, hemos disfrutado de la extraña libertad del verso libre... Pero había una ausencia notable. Nunca os habíamos pedido que leyérais en voz alta los poemas, o que trabajéis la oralidad como parte del desafío —algo especialmente relevante para una comunidad que tiene micros abiertos y está interesada en la recitación—. Ha llegado el momento de trabajar el poema escrito para ser leído en voz alta, y de proponer la oralidad como condición de arranque de la escritura. 🎤 DESAFÍO SEMANAL #15 — LA VOZ DEL POEMA Esta semana el desafío empieza antes de escribir una sola palabra. Antes de coger el bolígrafo o abrir el documento, haced esto: leed en voz alta algo que tengáis cerca —cualquier cosa: un cartel, una etiqueta, un mensaje de móvil— y escuchad cómo suenan las palabras al salir de vuestra boca. La poesía nació oral. Mucho antes de ser escritura, fue voz, ritmo, cuerpo. Lorca decía que el poema no existe hasta que no se pronuncia. Lo que proponemos esta semana es escribir desde esa conciencia: no un poema que luego leeremos en voz alta, sino un poema pensado y construido para la voz. 🧪 Instrucciones 1. Escribe un poema de entre 8 y 15 versos pensando en cómo va a sonar, no solo en lo que va a decir. 2. Lee cada verso en voz alta mientras lo escribes. Si te tropieza la lengua, cámbialo. 3. Busca al menos una aliteración (repetición de sonidos) y un lugar donde el ritmo se rompa deliberadamente para crear un efecto concreto. 4. Opcional pero muy recomendable: grábate leyendo el poema (una nota de voz o un vídeo corto) y compártela junto al texto en los comentarios.

Ser trueno y nieve no era el milagro en las plegarias de los efímeros, que solo ansiaban tangibilidad.

El martes se cayó de espaldas sobre una tostadora filosófica. Yo aplaudí. Los semáforos también aplaudieron con sus manos verdes amputadas. Todo arde. Arde la corbata que nunca aprendió a decir “padre”. Arde la cuchara que excavó sopa en mi infancia. Arde el reloj, ese carnicero que me cortó en rodajas los abrazos. Ja. Un pez de mármol fuma debajo de mi lengua y dicta decretos absurdos: —Prohibido recordar los lunes en que alguien se fue con una maleta llena de dientes. Yo obedezco. Me quito los zapatos. Les salen alas. Todo arde. Arde la palabra “siempre” como un insecto eléctrico dentro de un vaso. Arde la fotografía que aún respira cuando la cierro en el cajón de los calcetines huérfanos. He plantado una silla en el jardín para ver si crece alguien sentado en ella. Pero solo florece el hueco. (El hueco tiene tu forma, pero no sabe pronunciarla.) Río. Río como una licuadora llena de relámpagos. Río porque si no el humo me escribiría por dentro tu nombre con tizas de hospital. Todo arde. Y debajo del incendio hay una pecera diminuta donde nada un pañuelo. Nadie lo ve. Es transparente. Pero a veces cuando el fuego se descuida, algo gotea. Y no es gasolina.

Hoy estuve recitando —entre otros— un poema de Bienvaler, el poemario de mi profe de poesía Miguel Sánchez Santamaría. Os dejo por aquí el vídeo!

En blanco roto, sin imágenes evocadoras ni arquetipos que me llamen. Sin palabras que hilvanar, un todo espera tras la puerta. Así es este martes, disfrazado de domingo, que ni evoca ni se desboca, solo trae desidia y una copa vacía con ansia de llenarse de nuevo. Etiqueto a @Mar Fernandez Calvo a ver si puede echarme una muleta, no me sulibeya lo de evoca y desboca