¡Hola, poetas! Es lunes, así que toca escribir. Aquí Escarpa, vuestro poeta de proximidad 🫶🏼 El pasado viernes ofrecí en #LdeLírica un taller sobre neuroestética, un tema muy interesante que explora las relaciones entre el cerebro y la experiencia estética. Hay una cosa muy clara: a nuestro cerebro le encanta la poesía. La memoria profunda y las redes emocionales se activan en presencia de versos, y una buena metáfora le obliga a crear nuevas conexiones sinápticas. La neuroestética sugiere que el placer de una metáfora aumenta cuando une dos campos que el cerebro normalmente no conecta, pero de forma que acaben encajando. Demasiado obvio (luna/plata) no genera chispa; demasiado disparatado (luna/factura) no llega a funcionar. Lo ideal es provocar una sorpresa en un primer momento que después se convierte en una relación inevitable (Lorca era experto en esto). Perfecto, pues... vamos a forzar esas conexiones a propósito. EJERCICIO: UNA TORMENTA DE JIRAFAS RUSAS 💚 Paso 1 — Escribe dos listas de 6 palabras cada una. La columna A, de tu mundo emocional o corporal (miedo, insomnio, una cicatriz, la mano de alguien...). La columna B, de un campo técnico y frío que no tenga nada que ver: anatomía cerebral, electricidad, cartografía, mecánica. Cuanto más lejanas, mejor. Paso 2 — Cruces forzados. Une al azar una palabra de A con una de B y obliga a que se toquen en una sola línea. No busques que "quede bonito": busca que el cerebro tenga que construir un puente. Genera unas 8–10 líneas así, rápido, sin censurarte. Paso 3 — Prueba de error de predicción. Lee cada línea en voz alta. Marca las que te produzcan un pequeño "clic" (esa sensación de "no lo esperaba, pero funciona"). Descarta las que sean planas o las que no acaben de quedar bien. Te quedarás con 3 o 4: son las que están activando algo. Paso 4 — Ritmo y cuerpo. Las redes que se activan no son solo semánticas; el cerebro también se engancha al patrón sonoro. Coge tus versos supervivientes y reescríbelos buscando un pulso regular (puedes contar sílabas o simplemente leer hasta que el verso "respire"). Añade una repetición —una palabra o estructura que vuelva a aparecer—, porque la anticipación cumplida también da placer.

Cuando los poetas hablan de poesía, tienen a esbozar ideas muy claras y definidas sobre lo que es y debe ser "la" poesía, sin referirse más bien a lo que es o debería ser "su" poesía. Es posible que tendamos a confundir los códigos (estructurales, formales, rítmicos) de la poesía, globalmente, con los que hemos ido escogiendo y haciendo nuestros para conformar nuestro estilo. ¿Deben los poetas posicionarse (aunque sea implícitamente), con contundencia, a favor de una determinada tradición/estética, o deberían más bien esforzarse para formalizar un “campo agonístico”, un espacio de todos y para todos, donde puedan convivir estéticas muy distintas sin un arbitraje claro? Estamos entrando en muchos territorios a la vez: estética filosófica, política, teoría de la literatura, sociología del gusto artístico, ética... ¿Qué opináis? ¡Os leemos!

Buenos días, tardes o noches. Requiero de su ayuda con una duda que me carcome el sueño: ¿Cuál es la diferencia entre poesía y lírica? Pregunto esto porque estoy investigando sobre el tema, para hacer una exposición sobre Poesia y Medicina. Como introducción quiero hacer una muy breve explicación sobre los génros literarios y las subdivisiones y etc etc etc... pero en mi investigación me surgió esta duda. Como buen humano que busca actualmente rápidas respuesta, investigué en internet, pero me he quedado mas confundido de lo que creía estar. Agradecería mucho sus respuesta y comentarios y ayuda. Gracias.

Una en la rodilla: caída de infancia. Una en la lengua: lo que callé para no romper la casa. Una en el vientre: amor entrando sin limpiarse los zapatos. Una en la espalda: años de cargar lo que no era mío. Las cuento no para sufrir mejor, sino para saber qué parte de mí necesita todavía una silla, una venda, un poco de sol.

Me llenaron la boca de cal para que el grito fraguara. No contaron con la humedad. No contaron con la lengua golpeando su pared blanca como un animal subterráneo. Años después, al hablar, todavía cae polvo. Alguien lo llama silencio. Yo lo llamo excavación.