Podríamos hablar de ti como si fueras un cine: tras la pantalla cosas que se inflan, guerrean o se esconden; hablar de ti como de un niño que, con sus manitas, alisara la arena mojada. O intentar percibir cierto calor discreto y material, el último recinto de tu vida de plata. Recorrer los mundos abisales o elogiar tu ciencia sosegada frente al hombre de acción que agoniza en el cielo. Procurar encerrarte —explicarte, queríamos decir— en tu tersura plástica como de carpa y hasta de globo... No damos contigo, mar. No damos contigo.

¿Qué somos cosas? ¿Sin un deber?

Intento vivir sin ti sin ti dentro de mí, pero es imposible. Igual que pedirle al cielo que no sangre cuando la luna lanza sus cuchillos en cada atardecer. Lucía Gris "Abortos", 2015.

Imaginemos un mundo sin conversación. ¿A quién le dedico mi tiempo? ¿A quién mi haber? Desde mi inmemorable, a veces me dediqué a soñar con sombras, pensando al mar con el pesar de guerras y maldades. Dedícame un momento con tu deseo de vivir, porque no tengo culpa cuando dices: inventemos una inocencia sin el peso de tus, y nuestros mares. Hablemos sin decirnos cómo llamarnos diablos sin demonios, cómo culparnos de esta soledad. Ven día a día. Ven, mi sombra a sombra. Disidamos momentos de placer con el intento de oler y vestir culpas y pesos, mares y guerras, dedicándonos a decires en conversación un día a día deseando sombras. A ti, le dedico mi tiempo, al mar, pesares y maldades. Imaginemos una conversación sin mundos. Imaginemos.

Hola He escrito cuatro cuartetos endecasílabos en verso blanco. Creo que no hay rima de ningún tipo, pero tengo muchas dudas en cuanto a los patrones de entonación, el acento estrófico creo que está bien, pero los acentos melódicos no siempre. No sé si suena bien así. Y por otra parte la duda en los signos de puntuación. ¿Me echáis una mano? Gracias ---------- Así como soy yo, tú eres despojo transmutando el otoño en suciedad pegada a la epidermis, alejada; escapando del alzar de su vello. El horizonte marcha entre oropeles, con un brillo de vidrio seco y sucio. Los ojos pierden todo su color por entre los barbechos del espanto. La vejez del padre ha tornado en lágrima entre sus pañuelos blancos y adioses. La vida se disuelve en un café frío, como la crudeza del páramo. Él transita cerca de la locura, esta vez y un día tras otro día. De nuevo muere entre manos certeras, bajo una negrura de incertidumbre.