Hoy vengo un poco travieso y quiero plantear un debate políticamente incorrecto, pero es algo que siempre me ha rondado la cabeza: ¿Creéis que la figura de Lorca como EL POETA español, está justificada? ¿O el hecho de su asesinato lo alzó a la altura de la mitología por encima de otr@s que, por su poesía, merecerían más ese lugar? Por favor, sin violencia😁. Para represalias: soy Bernard (o no, tal vez sea solo psicología inversa...)😂

Bailad, quemad las horas, alguien tiene que alimentar el aliento, pues vuestra muerte es la vida. El arpa enajenada moldea cada minuto y gota del sufrir; viene a comer de una mano la rémora que engorda con tinta de alabastro, revestida de eternidad. No deis las gracias por la diosa, vuestro olvido es su deuda, y si preguntan por el amor enseñadles este verso: un animal disecado que incuba en la tierra, con los ojos de vidrio tan cortados que parecen gemir instintos. Seréis un rumor de formas sospechosas, dos relatos mal cosidos por un guion. Quien os llore os amará de oídas, como se desean los países sin lugar.

Me habita dentro una historia anterior a mis palabras, no recuerdo quién la dijo, pero surge en mi garganta cuando se duermen los sueños y la casa se dilata. Dice que soy su caballo con una espuela clavada, que perderé lo que abrace sin apearme del alma, que el badajo que me hiere me convierte en campanada. Y lo falso no resiste, no galopa en las entrañas, no le marca el paso al pulso ni se viste con las armas. Por eso, cuando la muerte venga a agraviar por mi causa diré que el amor bastó.

Late un lobo acorralado bajo la sombra de un vuelo que me abrasa, y en mis huesos se ha quedado como un páramo de hielo que no pasa. El verano no madura, las mañanas se encadenan, y no llueve ni una gota en su llanura, y las mesas no se llenan ni se bebe. Solo temo que la ausencia me acostumbre a este vacío, y que un día se me duerma la conciencia, porque el peso es solo mío todavía.

Sostengo un faro en tierra que el mar abandonó. Despierto cada noche el ojo giratorio para alumbrar la arena donde encallan mis años. Los mapas me corrigen, el puerto es un recuerdo, la costa es una fábula. Y contra todo el haz recorre el descampado buscando un barco al fondo de un polvo que salpica. Conozco la falacia y elijo la ceguera, mi luz sin un navío vale más que el océano que nunca ha de volver. Mañana enciendo el alba.