Me jodieron la vida y por eso me salvan las catástrofes. Vuelan lechuzas hartas de caer, como varias tormentas que se enlazan con espíritus fieles al vacío lejanos a los tiempos, paralaje que destila los cantos del águila y del cóndor, del cisne de alabastro de Virgilio. Siegan almas nefandas solitarias las heridas que dejan los malvados, ellas saben que todo son ensueños, incluyendo la fuerza de los que enardecieron la incorrupta ira de rabia y furia, desviada por los ángeles impíos, escudo de soldados inmortales.

¿Alguna buena persona que me eche un polvo? He luchado y he vencido siendo heroico. …¿Acaso no lo merezco? He salido victorioso de una lucha en metástasis, arrollado por dolores fractales. …¿Acaso no lo merezco? Es tiempo de perder la decencia, y de unir a las almas con la carne, y de llorar entre alaridos y temblores, entre besos amargos y mentiras, sometido al fin por un vapor ardiente de sudores etílicos.

Le doy mi faz perdida y seca, sobre el rostro, su lengua lame un barco hundido en mares bravos, denuncio ofensas, nadie sabe cuánto abarca su olor, su sien, sus muertos bajo tantas losas. Fusiono el cuerpo gris que llevo anclado a tierra y busco en cada ojal la cruz que abrasa el agua, el llanto suena hueco, y guarda dentro un huésped que vive bajo llave y duerme cuanto sueña. Me alerta un roce leve y clava en mí su piel, ofrezco un pacto de oro, pero pide más de mí: la luz, la mar, la fe, la infancia sorda; el trance cede y todo invoca espectros, todo. Mi puño aprieta el lápiz, cruje un bosque viejo, la tinta deja astillas donde trazo un signo, y veo cada letra suelta en versos libres, sagrado semen virgen, mente y ser unidos.

Pronto nos llegará la esencia muerta que camina por valles silenciosos, preludio que convoca tempestades arcanas y ardientes pesadillas, huesos, gemas, materia evanescente. Relatos se adormecen escondidos, y sueltan viejos miedos incubados en cuevas por latidos de corazones rotos, destrozados. Fluyen perpetuas llamas inconscientes. Se duerme el mal augurio del llanto acontecido, el ocaso reclama envidias de escorpión; la espiral de raíces y de símbolos revive en el hogar de la palabra.

El tiempo pasa, el odio permanece sumergido en caminos ya perdidos que amortajan el cuerpo y las cadenas. Vastas invocaciones se conjuran siglo tras siglo; fuerzas desatadas ardiendo por doncellas evasivas, por poetas de lenguas multiformes. La ira transmuta en caos el color del hueso roto, y en púrpura violeta de azul prohibido; rabia concentrada en milenios de luchas sometidas que abrazan la pasión ultraterrena. Ya vienen los heridos, se atormentan con un espacio pálido que ofusca a las sombras, belleza de los fuegos, para que lloren justos y asesinos; y así serán los duelos por la ofensa, muertos a latigazos entre aladas percusiones de sueños profanados.