Con todos ustedes... Marcabrú: el poeta al que querían callar Hoy la poesía secreta no está en un cajón. Está en una vida que casi nadie cuenta. Esta semana vamos a conocer a un poeta del siglo XII con muy mala fama y muy buena puntería. Quién fue (lo poco que se sabe) - Marcabrú (o Marcabru) fue uno de los primeros trovadores de los que conservamos poemas. Escribió hacia 1130-1150. - De su vida no hay nada seguro. Las dos vidas (biografías medievales) que se le atribuyen se contradicen, y ambas se montaron a partir de pistas que están en sus propios versos. - Una dice que era gascón e hijo de una mujer pobre llamada Marcabruna. La otra dice que fue abandonado a la puerta de un rico y que se crió sin saber quién era. Según esta segunda versión, de joven lo apodaron Pan-perdut («pan perdido»). - Fue protegido por Guillermo X de Aquitania y, probablemente, por Alfonso VII de León. Es decir, un pobre que cantaba ante reyes. - Se conservan unos cuarenta poemas suyos. Casi todos son serventesios cargados de ironía y sarcasmo. Denuncian la corrupción de su tiempo y se burlan del amor cortés, que en su época era moda y se consideraba lo más elegante. - También escribió una pastorela famosa, en la que un caballero intenta seducir a una pastora y ella lo deja en ridículo. Es un diálogo de poder entre un hombre que se cree superior y una mujer que no se deja engañar. - Se le considera uno de los primeros representantes del "trobar clus", una poesía deliberadamente oscura, hecha de alusiones. - La leyenda dice que era tan maldiciente que acabó asesinado por los señores a los que había ofendido. Es leyenda, no dato, pero explica su fama. La prueba, en dos tiempos 1. Investiga (la parte secreta) Busca algo de Marcabrú que no esté en este post (puede incluso que creas que nos lo hemos inventado :), pero existe en realidad): una anécdota, un verso, un detalle de su época, una polémica entre estudiosos, una traducción, un dato sobre cómo se cantaban sus poemas. Cuéntanoslo en 5-8 líneas con tus palabras e indica de dónde lo sacaste.

Vamos con el último debate como tal... A partir de octubre comenzamos con las nuevas secciones. Y os vamos a preguntar algo que, la verdad, nunca hemos tenido del todo claro. ¿QUÉ ES EXACTAMENTE EL YO POÉTICO? Dicen que se trata de la voz o el sujeto ficticio que emite el mensaje en un poema. Una construcción literaria creada por el autor mediante la cual expresa sentimientos, emociones, ideas y experiencias, actuando como mediador entre el escritor real y el lector. Y, sin embargo, no está del todo claro qué significa todo esto. Si la primera persona del singular de un poema es la misma que la de un texto narrativo. Y qué diferencia hay entre el yo poético y el yo lírico. Por aquí va un artículo sobre el tema, por si queréis refrescar el concepto: https://aullidolit.com/viaje-yo-lirico-poetico-identidad/ ¿Qué opináis? ¿Creéis que sois vosotros mismos los que escribís los poemas, o una construcción que mezcla la identidad con otros aspectos? ¿Cuando escribís, pensáis en quién es "yo", y si ese "yo" es quien escribe realmente? ¿"Yo es otro", como decía Rimbaud? ¡El debate está servido!

Cerramos el último botón de la gabardina. Ajustamos las gafas de sol. Abrimos el periódico con agujeros para los ojos. Atención: aquí están los James Bond de la poesía. LA PISTA Un pueblo de pescadores al otro lado de una frontera. Un hotel pequeño. Un invierno de 1939. Un abrigo colgado. En el bolsillo, un papel arrugado con una sola línea escrita a lápiz. MODO JUEGO Sobre esta pista, podéis indagar en la historia y conseguir toda la información posible. Analizar, revisar, imaginar. ¿Quién llevaba ese abrigo? ¿Qué decía el papel? ¿Por qué esa línea y no otra? MODO REVELACIÓN Si prefieres el modo juego, no sigas leyendo :) . . . . . . El abrigo era de Antonio Machado. En enero de 1939, con la guerra perdida para la República, Machado cruza a pie la frontera francesa entre la multitud de refugiados. Va con su madre, Ana Ruiz, ya muy anciana, y con su hermano José. Llegan agotados y bajo la lluvia a Collioure, un pueblo costero del Rosellón, y se alojan en un pequeño hotel frente al mar. Machado está enfermo. Apenas sale. Muere el 22 de febrero de 1939, menos de un mes después de llegar. Su madre muere tres días más tarde. Nunca llegó a saber que su hijo había muerto. Al revisar los bolsillos de su abrigo, su hermano encuentra unos papeles. En uno hay una sola línea: «Estos días azules y este sol de la infancia» Es un alejandrino perfecto (7 + 7). Puede ser el primer verso de un poema que no llegó a escribir o una nota suelta. Nunca lo sabremos. La infancia de Machado fue sevillana: nació en el Palacio de las Dueñas, y años antes había empezado su «Retrato» con «Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla». Al final del camino, exiliado, enfermo y frente a un mar que no era el suyo, su último verso vuelve al mismo sitio: la luz de la niñez. Machado está enterrado en el cementerio de Collioure. Junto a su tumba hay un buzón donde todavía hoy la gente deja cartas y poemas dirigidos a él. LA CONSIGNA El verso del bolsillo. 1. Imagina que mañana tienes que irte y solo puedes llevar un papel en el bolsillo con una línea escrita. ¿Qué línea sería? Escríbela primero, sola, sin explicarla. 2. Después, escribe el poema que esa línea empezaría, o que la termina, o que la rodea. 3. Más propuestas: escribe una breve carta para el buzón de Collioure. A Machado, o a alguien a quien nunca pudiste decirle algo.

La poeta catalana Crisal Rodríguez cree que "la poesía no puede abordarse sin el cuerpo. Entendiendo cuerpo como casa, no solo de la metáfora, sino también del ritmo y la respiración". ¿Qué relación tenéis con vuestro cuerpo? ¿Existe de alguna forma en vuestros poemas, o es un bulto más que dejáis en cualquier hueco de la habitación? ¿Creéis que puede entenderse el silencio sin un cuerpo? ¿Alguna de vuestras rutinas de escritura lo incluye? ¿Tenéis consciencia de su existencia cuando escribís? ¡El debate está servido!

¡Poetas!: ¿el sonido significa? Esta pregunta ya la planteó Platón: ¿las palabras suenan como suenan por azar, o hay algo en el sonido que evoca lo que nombran? La semana pasada, en la charla sobre neuroestética, Gonzalo os hablaba del fenómeno bouba / kiki, que deja entrever que el sonido parece tener forma. Y esto abre de par en par las puertas del debate: ¿el sonido de un verso significa por sí mismo, o solo le proyectamos un sentido que ya estaba en las palabras (en el plano del significado)? Mojaos. Y si podéis, traed un verso donde el sonido haga algo que el significado solo no haría.