Queridos poetas: de pronto nos dio por pensar en cuántos poetas habrá realmente en España en este momento. Claro, esa pregunta se abre a muchas otras. ¿Qué significa ser poeta? ¿Depende del número de publicaciones, o simplemente de sentirse miembro de ese colectivo de creadores? Para salir de dudas, Gonzalo ha creado esta plataforma que es absolutamente vuestra. ¡Echadle un vistazo! https://www.lapiscifactoria.es/censo

Lo pongo como adjunto para que se vea el silencio final.

¿Vais a asistir? 😁

¡Hola, poetas! Es lunes, así que toca escribir. Aquí Escarpa, vuestro poeta de proximidad 🫶🏼 El pasado viernes ofrecí en #LdeLírica un taller sobre neuroestética, un tema muy interesante que explora las relaciones entre el cerebro y la experiencia estética. Hay una cosa muy clara: a nuestro cerebro le encanta la poesía. La memoria profunda y las redes emocionales se activan en presencia de versos, y una buena metáfora le obliga a crear nuevas conexiones sinápticas. La neuroestética sugiere que el placer de una metáfora aumenta cuando une dos campos que el cerebro normalmente no conecta, pero de forma que acaben encajando. Demasiado obvio (luna/plata) no genera chispa; demasiado disparatado (luna/factura) no llega a funcionar. Lo ideal es provocar una sorpresa en un primer momento que después se convierte en una relación inevitable (Lorca era experto en esto). Perfecto, pues... vamos a forzar esas conexiones a propósito. EJERCICIO: UNA TORMENTA DE JIRAFAS RUSAS 💚 Paso 1 — Escribe dos listas de 6 palabras cada una. La columna A, de tu mundo emocional o corporal (miedo, insomnio, una cicatriz, la mano de alguien...). La columna B, de un campo técnico y frío que no tenga nada que ver: anatomía cerebral, electricidad, cartografía, mecánica. Cuanto más lejanas, mejor. Paso 2 — Cruces forzados. Une al azar una palabra de A con una de B y obliga a que se toquen en una sola línea. No busques que "quede bonito": busca que el cerebro tenga que construir un puente. Genera unas 8–10 líneas así, rápido, sin censurarte. Paso 3 — Prueba de error de predicción. Lee cada línea en voz alta. Marca las que te produzcan un pequeño "clic" (esa sensación de "no lo esperaba, pero funciona"). Descarta las que sean planas o las que no acaben de quedar bien. Te quedarás con 3 o 4: son las que están activando algo. Paso 4 — Ritmo y cuerpo. Las redes que se activan no son solo semánticas; el cerebro también se engancha al patrón sonoro. Coge tus versos supervivientes y reescríbelos buscando un pulso regular (puedes contar sílabas o simplemente leer hasta que el verso "respire"). Añade una repetición —una palabra o estructura que vuelva a aparecer—, porque la anticipación cumplida también da placer.

"El día que será" Ya no importa saberlo. Será el día del arco iris cómplice del agua que llore demasiado por los muertos, y habrá quizás en el ambiente estigmas de señalada indecisión, palomas que endulzarán la luz, gaviotas grises salobres de renuncia y de recuerdo y golondrinas, golondrinas blancas... Hasta vendrán las olas más rebeldes llenas de pez disuelto, a verte quieta y a dejarte la brisa en vez del viento sobre la piel, con terquedad amorosa. Un día como tantos. De la huida tan sólo quedará aquella palabra que seguirá secreta, intraducible, y, cada vez que vuelva el arco iris, vendrás -roja, amarilla, azul y verde- a pretender decirla.