Los poemas de la escritora mexicana Gilraen Eärfalas combinan la poesía con su formación como médica general y técnica en análisis clínicos, utilizando frecuentemente metáforas anatómicas y clínicas para hablar del amor, el dolor y la pérdida. Un ejemplo de su estilo se encuentra en fragmentos de su poema Duele leer la verdad,: crea una historia fantasiosa, córtate las comisuras para que sonrías en el día, trapea la tinta roja de la cocina, miente, creciste en los árboles, no sabes qué son los padres, nunca pierdes, porque devoras a los que ganan Entre sus obras más conocidas también destacan títulos como Cántame al dormir, De anatomía poética.

Cuéntennos: ¿Cómo lo vivieron? ¿Qué significó está experiencia en su vida? ¿Qué aprendieron que antes no sabían? ¿De qué se dieron cuenta? Las leo en los comentarios, mujeres salvajes

Compártannos por acá cómo la vivieron, ¿vale? ya sea que estuvieron en directo sincrónico o que siguieron los ejercicios con la grabación posterior. https://www.skool.com/multiverso-de-autoras-6204/classroom/540dc3cb?md=5675b99d6f664e1bba7bcf37506ed4aa Las leo en comentarios, mujeres preciosas.

El regreso a si misma Hay un tiempo humano y un tiempo salvaje. Cuando yo era pequeña en los bosques del norte, antes de aprender que el año tenía cuatro estaciones, yo creía que tenía varias docenas: el tiempo de las tormentas nocturnas, el tiempo de los relámpagos, el tiempo de las hogueras en los bosques, el tiempo de la sangre en la nieve, los tiempos de los árboles de hielo, de los árboles inclinados, de los árboles que lloran, de los árboles que brillan, de los árboles del pan, de los árboles que sólo agitan las copas y el tiempo de los árboles que sueltan a sus hijitos. Me encantaban las estaciones de la nieve que brilla como los diamantes, de la nieve que exhala vapor, de la nieve que cruje e incluso de la nieve sucia y de la nieve tan dura como las piedras, pues todas ellas anunciaban la llegada de la estación de las flores que brotaban en la orilla del río. Las estaciones eran como unos importantes y sagrados invitados Y todas ellas enviaban a sus heraldos: las piñas abiertas, las piñas cerradas, el olor de la podredumbre de las hojas, el olor de la inminencia de la lluvia, el cabello crujiente, el cabello lacio, el cabello enmarañado, las puertas abiertas, las puertas cerradas, las puertas que no se cierran ni a la de tres, los cristales de las ventanas cubiertas de amarillo polen, los cristales de las ventanas salpicados de resina de árboles. Nuestra piel también tenía sus ciclos: reseca, sudorosa, áspera, quemada por el sol, suave. La psique y el alma de las mujeres también tienen sus propios ciclos y estaciones de actividad y soledad, de correr y quedarse en un sitio, de participación y exclusión, de búsqueda y descanso, de creación e incubación, de pertenencia al mundo y de regreso al lugar del alma. Cuando somos niñas y jovencitas la naturaleza instintiva observa todas estas fases y ciclos. Permanece como en suspenso muy cerca de nosotras y nuestros estados de conciencia y actividad se producen a los intervalos que nosotras consideramos oportunos. Mujeres que corren con lobos

Yanuva León Guzmán, quien es poeta, narradora y editora. Su poesía consta de una voz bien definida y claramente femenina, no obstante, sus obras están cruzadas por una infinidad de voces, lo que vuelve a sus poemas unidades polifónicas cuyos límites trascienden al espacio mismo del poema. Quiero escribirte una ciudad nueva Niña turbia de asfalto tímido espectro detrás del mostrador en el revés del orden al dorso de las cosas tu corazón es mórbido hematoma a luna rancia hueles triste muñeca de alfoz me avergüenza decirlo el mundo gira a pesar de tus ojos la lluvia gana sentidos fieros para nublarte alguna cosa pides cuando el anochecer se vuelca furioso contra ti poquita cosa pides y aquel racimo de besos que pasa bajo un paraguas no volteará nunca a mirar tu rostro esta cuadra no merece el cuenco de tus manos la montaña que nos separa del mar te llora solo ella pinta un lienzo verde en tu honor yo en cambio me detengo aunque no te pronuncio veo que estás y pienso cántaro roto eres niña corteza niña maíz niña celaje no sé cómo enmendarte cántaro roto eres cántaro roto que no ha sido colmado de arroz que nunca ha probado río te he soñado quiero escribirte una ciudad nueva una llovizna diferente que no te ahogue la mariposa del pecho otra ciudad que te merezca así como decir utopía y sea así como decir mandarria y desbarate para siempre la estructura con sus clavijas sus tuercas su pérfido mecanismo te he soñado niña turbia de asfalto porque eres mi abuela cuando fue niña dando tumbos por un trozo de algo aunque en otra tierra una montaña también pintó un lienzo verde en su honor te he soñado quiero escribirte una ciudad nueva es mi deuda de siglos sacar uñas al lenguaje para escarbar con fuerza los cimientos del espiral que te condena niña que condenó a mi abuela que las condenó a ser todas las niñas y todas las abuelas que deambulan en el revés del orden al dorso de las cosas.