Brotan los frutos del recuerdo cargados de historias antiguas, nereidas y vírgenes ebrias juegan en aguas ancestrales. Las riberas del mañana elevan cantos dolidos a un destino desnudo y libre en remota lejanía. Escondida está la raíz que anhela visiones futuras, donde la esperanza ilumina todas las sombras. La forma se vuelve materia, como si el mundo evocara su origen y desterrara todos los misterios urdidos en sus límites profundos.

Frágil y breve resplandece el día, vive la llama sin saber que oculta cauces de sueño, y, peregrina, entona himnos al éter que ha de llevarse nuestra cruz consigo. Vida es el nombre de la luz dormida, muerte, la pausa que sostiene el canto, música y polvo. Si no muriéramos, el alba misma sería deuda sin milagro alguno, todo lo bello se reclina, dócil, rumbo a la tierra, donde germinan los veranos nuevos. Bebe del sol que se derrama y huye, solo se pierde lo que no se entrega, fuerza encendida.

Siento una profunda derrota que proviene de mi esencia podrida. Huelo a débil e inferior. Tatúan la palabra «gusano» en mi frente quemada. Paseo desnudo y sucio con una correa. Se mofan. Desprecio mi origen y nado en la enfermedad que atenaza mi médula escoriana. Por eso atraigo a los malvados, abusadores y psicópatas, porque mi hogar es la esclavitud, porque vivo para ser pisado.

Reina el imperio sangriento, la tierra se nutre de muerte, ruge la fiera en el barro siguiendo a su presa. Abre la guerra su herida que el trueno jamás cicatriza, sed que devora los mares sin nunca saciarse. Brilla en su frente morada la joya maldita del odio, frígida duerme en el puño la espada sin dueño. Nadie descansa: la sombra nos muerde la vida desnuda, algo en las venas reclama la mano que abriga. Pálida nace en la grieta del hierro la flor de la tregua, trémula queda a merced del linaje nocturno. Pocos la guardan; el odio sediento de furia la pisa, dulce florece en los brazos que saben mecerla. Arde el dolor escondido que cura las almas heridas, vence a las llamas enfermas sin cuerpo y sin miedo. Cae sin él la esperanza, renace por él lo perdido, solo el amor sin palabras nos salva del mundo.

Hubo un orbe luciente sin caminos al borde de la cumbre, donde el cielo guardaba nuestras voces anteriores al mundo. Lo perdimos un día sin saberlo, igual que pierde el árbol la claridad primera de sus hojas cuando la escarcha cae. Desde entonces la vida es un desierto y vagamos a oscuras buscando en cada rostro la ribera que el tiempo nos esconde. Pero nos queda un fuego, la palabra, el arcano radiante que reconstruye un reino en cada pecho, y aquel que lo conjura regresa sin moverse a lo perdido. Mientras cante la diosa el país anegado nos aguarda.